Je la tourne cette page des faux sourds,  des faux aveugles

et des malhonnêtes gens.  

Des extrapoleurs en tout genre, déviants dévieurs.

Et des égocentrés.

Définitivement?

Pour plus de juste, j'ai expliqué, développé, réécouté,

j'ai oublié de dormir, j'ai laissé sourdre les angoisses.

J'ai tenté de comprendre.

A quoi bon ?

Je crois qu'il faut juste voir

qu'en s'accrochant à des jugements, à du figé,

à du rigide, des raisonnements étroits,

ils s'accrochent à une branche. Une seule.

Celle d'une vie qu'ils n'ont pas su déployer.

Etriqués, omettant de voir plus loin,

bien d'autres branches prêtes à les accueillir.

Avec toute l'honnêteté,

toute la bonne volonté du monde,

on ne peut déciller le regard

de paupières lourdes qui  s'obstinent.

Alors, il faut mettre à distance,

Ne pas se prendre les coups dévoyés,

s'emmêler dans des pièges

injustement tendus

qui ne sont pas nos maux.

Espérant qu'un jour, peut-être,

ils puissent accepter une lumière.

En attendant, ou non, tourner la page

Ne pas oublier son chemin.

Sentir et soulever

Soulever la poussière

Les parasites déterrer

Trouver une place

Et replanter.

Soigner.

Du chiendent obtus

S'éloigner toujours

Scruter l'horizon

Et trouver

Trouver la place

Et désherber désherber désherber

A l'infini désherber

Là devant derrière

Désherber.

Choisir avant d'ouvrir

S'ouvrir enfin

Respirer

Ne plus se laisser contaminer.

Jour en panne

A grand peine

Matins gris qui se lèvent

Louvoient de mauvaise heure

Rythmés d'une incessante valse

De celles qui vous tournent le cœur

Celles dont les notes lourdes

Trop longues vous écœurent

Jour commençant à peine

Grinçant des dents

Paupières lasses

En attendant sa fin 

Tout au loin du chemin

Vous écharpe le cœur.

Le Dieu des Petits Riens

sème sur notre chemin

un fatras de breloques de babioles

un monceau de bonheurs

Il y avait ce panier qui ne servait que peu et qui avait toujours été; ou presque.

Un rectangle d’osier, fermé par un couvercle fait des mêmes brins. A moins qu’il ne s’agisse de jonc.

Et c’était un jour de grand rangement sans doute, un jour de tri.

Je l’ai ouvert, vidé de son contenu. Flacons, petites boîtes, menues babioles. Un rouge à lèvre érodé, un savon porte-bonheur.

Trop-plein de poussière entre les trames, il était assez vieux. Et par ces froidures, il pourrait tout aussi bien allumer le feu.

Quelques feuilles de journal, du petit bois et le panier. Par dessous, la flamme d’un briquet.

D’abord, il ne s’est rien passé. J’ai eu beau regarder.

Puis il a noirci et accueilli les flammes. Malgré tout, cette façon arrogante de rester bien campé, de conserver ses angles !

Quand la chaleur allait-elle lui tordre le cou ?

Il m’a fallu attendre encore, cet osier-là était un chêne bien trempé. Un vieux bois.

Peu à peu, à travers le canevas de l’osier, la lumière orangée a filtré. Le couvercle s’est bombé, de part en part, il s’est mité d’incandescence.

Les angles se sont arrondis ; on aurait dit une barque qui prenait l’eau. Une jonque avec son toit des mille et une nuits sur une eau embrasée.

Dans cet écrin s’étaient tenues de menues choses, des broutilles d’une vie de jeune fille. Des riens qui m’avaient suivie partout et finalement rangés là.

Je n’y avais plus vu que la poussière. Maintenant des débris rougeoyants et tout tordus, bientôt des cendres, emportant avec elles un bout de vie envolé dans la fumée, même plus poussière.

Un jour ou l’autre, il fallait bien s’y résoudre. Un jour de grand dérangement, un jour de triste.

D’une main, je tisonnai le tout, cendres, poussières et fumée. Il était temps d’ajouter une bûche si  je ne voulais pas que le feu crève. Histoire d’avoir un peu plus chaud dans la maison.