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6 février 2011 7 06 /02 /février /2011 16:55

Sous une froidure de fin d’hiver, il y a le soleil.

Le soleil, là, à travers une fenêtre.

A travers la fenêtre, il y a là-bas, plus loin, l’enfant.

L’enfant dans le champ et dans ses jeux d’enfant.

L’enfant, qui là-bas, court, parle, montre à son père.

Son père qui lui aussi, de ses bras, dessine dans l’air.

Il y a cet air de fin d’hiver, cet air qui semble doux.

Doux trompeur, parce que le vent cingle en-dedans.

Mais de ce vent, pour l’enfant, il n’est rien.

Parce que l’enfant, dans ses bras et ses jambes, est dans l’instant.

A cet instant, de l’autre côté de la vitre, il y a la mère.

La mère ou la femme, selon l’instant.

A l’instant, dans la chaleur d’une musique du fond des temps.

Enfant flou

En ces temps, des séquences se dessinent en ses yeux.

Sous ses yeux, des peuples d’ailleurs, autour d’un feu.

Dans ce feu, des lumières, des couleurs et plus de musique encore.

Une musique ancestrale qui l’emmène aux quatre coins du monde.

L’emmène dans chaque recoin de son être.

Mais son être n’est pas dans cet instant de vie.

Parce que sa vie, n’est que pour lui, vit pour l’enfant.

L’enfant, le protéger et le voir et faire grandir l’enfant.

L’enfant qui est sa peur lorsqu’il est loin, ailleurs.

La femme dans cet ailleurs, nulle part en fait.

En fait, jamais au bon moment.

Parce qu’au moment d’avant ou d’après.

Avant ou après l’instant, malgré le soleil et l’enfant.

 

                                    Il y a le père, la mère et l’enfant, éloignés dans cet instant du fond des temps.

 

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Published by Laure Lie - dans Pensées du jour
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